(Fotografía realizada por Francisca Sánchez Pinilla)
Juan Antonio Millón (Sagunto, 1960) es Catedrático de Enseñanza Secundaria y Profesor Asociado de la Universitat de València. Ha publicado dos libros de poesía: Paisaje desde el sueño (Brosquil, 2008) y Sendas que tracé (Ediciones Inestables, 2017). Asimismo, ha publicado el volumen de traducciones de poesía, Sendas que otros trazaron (Ediciones Inestables, 2017). También es autor de la biografía y estudio, Lluís Guarner: el legado de una pasión literaria (Biblioteca Valenciana, 2007) y de la edición del ensayo de Fernando Pessoa, Erostratus (Pretextos, 1988). Su blog es Sendas y divagaciones.
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A continuación incluimos varios poemas de Juan Antonio Millón, entre ellos, uno inédito:
PALABRAS A LA SONORIDAD DEL AIRE
No es la hendidura del labrador
la que configura el alma. No es
el lento sosiego de la línea
estampada en el papel muelle
o en el suelo duro de la tierra.
Su imagen del aire es,
su silueta extendida en la sonoridad
del cálamo y su línea
trazando el carmen.
Es la oquedad del tiempo,
remoto en su raíz,
quien conforma la escritura
y confirma su deseo
en un íntimo denuedo.
(De Paisaje desde el sueño)
SAETA EN LA RUINA
Atisbo apenas el sentido de las palabras,
de los añicos rasgados de mi vida,
de esa hoja despedazada que soy
esparcida en el llanto melancólico de la sonrisa.
Arquea, amor, pulsa tu cuerda
y que tu saeta enhebre en su tenuidad
estos fragmentos anhelantes de ti.
Asaetea,
asaeteen tus labios
el cuerpo armado
dando deseo a estas ruinas derribadas.
(De Paisaje desde el sueño)
ESPERANDO UN POEMA
Haré un poema, no sé si convenido,
de la lentitud de las aguas.
No hablará de gloriosas catedrales
sino de cisternas que guardan en silencio el fruto de la lluvia.
Hablará de la tenacidad de los cielos
y el ánimo paciente de la ternura,
no del implacable cantero, de sus extraños signos.
De sequeros de melocotones y de unas manos
que llegaron a los 78 con una increíble belleza.
Del rostro valiente que no gasta una lágrima
porque su cuerpo es un pozo gota a gota ganado;
que si acaso olvidó cómo se saluda a los amigos,
si recluida tiende su mirada a la piedra, siempre la misma,
guarda, sin embargo, todos los rostros reconocibles.
No habrá en el poema mayúsculas palabras,
sólo sonidos que envuelvan los silencios y a ellos conduzcan.
Hablará del agua, de la lentitud de las aguas.
Dejará hablar, sencillamente.
(De Sendas que tracé)
CONTEMPLARÁS EL TIEMPO
Fui, como otras veces, a la búsqueda del pasado,
siguiendo la brizna que se alojó, incómoda o compañera,
en los huecos que el recuerdo ahorma,
viendo con los ojos de hoy la mirada de ayer.
En otras ocasiones indagué lugares
que la memoria fue imaginando fundadores
de esto que se alza en mí como yo mismo.
Vi, entonces, la dimensión recóndita del tiempo
su paso como lejanía de aquello que fuimos,
el desgaste, la ruina, la distancia que nos hace extraños.
Pero el otro día, buscando mi pasado, el hoy del ayer,
me sobrevino la verdad terrible,
la contemplación de lo inevitable, la certeza
de la caída en la nada del tiempo.
Todo pasará y vendrá una nueva luz
que arrasará no solo la noche sino lo que ella soñó,
limpiará el visaje de las horas muertas
hacia una luz futura sin nosotros.
(De Sendas que tracé)
EL EXILIO DE LA PIEDRA
La luz tamizada de este sol blanco
me rescata de su mudez
la vida íntima de la piedra,
el latido duro de su corazón
en la maravilla sólida de su silencio
en el grávido peso de su presencia.
Allá en la altura, en su alzada,
despliega sus enigmas minerales,
fábula de estratos sin sosiego,
remotas huellas de tiempos sin memoria.
La luz ha dado hoy voz a su reposo
y de su canto se han forjado
sueños de huidas,
de pérdidas y derrotas
en un ardiente exilio de ausencias.
(Inédito)
